Trần Tĩnh lập tức câm như hến, mặt trắng như sữa đổ.
Cuối cùng, dưới chứng cứ, áp lực, và nỗi sợ luật pháp — hai mẹ con họ đành cúi đầu.
Tôi đưa ra bản thỏa thuận dân sự đã soạn sẵn.
Cả hai phải ký tên.
Nội dung rõ ràng:
Vương Tú Phương phải hoàn trả 200.000 tệ trong vòng 7 ngày.
Trần Tĩnh tự chịu toàn bộ nợ cá nhân.
Không ai được phép rút tài sản gia đình để “cứu”.
Bút vừa ký xong, tôi liếc mắt nhìn hai người đàn bà đang nghẹn uất đến đỏ mặt.
Ánh mắt họ nhìn tôi, oán độc như rắn nuốt giận.
Nhưng tôi không sợ.
Tôi biết: đây mới chỉ là màn khởi đầu.
07
Sau “hội nghị gia đình”, trong nhà xuất hiện một sự im lặng gần như giả tạo.
Vương Tú Phương không còn gào lên, nhưng ánh mắt bà ta như lưỡi dao lạnh rình mò trong bóng tối.
Bữa ăn của tôi được đảm bảo.
Cô Lý vẫn đến đều đặn, không ai dám cản.
Trần Minh có vẻ đã “tỉnh ngộ”.
Anh ta cố gắng… nói chuyện, chia sẻ, nhớ ngày kỷ niệm. Thậm chí rủ tôi đi xem phim.
Mọi thứ, nếu là người ngoài nhìn vào, sẽ tưởng tôi đang sống lại một cuộc hôn nhân lý tưởng.
Nhưng tôi biết:
Không có sự tử tế nào tồn tại lâu trong một ngôi nhà vẫn còn mùi độc.
Và đúng như tôi dự đoán, Vương Tú Phương lại ra đòn.
Một hôm, bà ta tuyên bố long trọng:
“Tôi lập di chúc rồi. Tài sản của tôi — toàn bộ để lại cho Tĩnh Tĩnh. Tiền tiết kiệm, nhà cửa. Nó là con gái tôi, tôi không muốn con tôi thiệt thòi.”
Giọng bà ta như vạch thẳng lãnh thổ:
“Đừng mơ lấy một xu.”
Tôi… mỉm cười.
“Đó là quyền của mẹ. Là tài sản cá nhân, mẹ có thể định đoạt theo ý mình.”
Nhưng trong đầu tôi — một cơn bão ngờ vực nổi lên.
Căn nhà cũ ấy — nhỏ, ở vùng xa, không đáng để lập cả bản di chúc. Tiền tiết kiệm? Sau từng ấy năm rút ruột nuôi Trần Tĩnh, còn lại bao nhiêu?
Không hợp lý.
Trừ phi… di chúc chỉ là cái bình phong.
Tôi bắt đầu điều tra.
Bạn luật sư giúp tôi xin được sao kê toàn bộ tài khoản của Vương Tú Phương trong vòng 5 năm.
Tôi gần như chết lặng khi thấy một chi tiết lặp lại:
Mỗi tháng, từ tài khoản bà ta chuyển ra 15.000 tệ cho một công ty lạ.
Suốt 5 năm. Không gián đoạn.
Tôi hỏi:
“Bà ta sống bằng lương hưu hơn 3.000. Vậy lấy đâu ra 15.000 đều đặn mỗi tháng?”
Không ai biết.
Tôi càng lật hồ sơ, càng thấy rợn gáy.
Rồi tôi sực nhớ, có lần bà ta lỡ miệng:
“Hồi trẻ mẹ cũng từng phải hi sinh nhiều lắm… Có những thứ đến chết cũng không nói được.”
Lúc đó tôi tưởng chỉ là kể khổ — nhưng giờ, nghe như mã giải mật.
Và tôi chắc chắn:
Đằng sau khoản tiền đó, là một bí mật. Một bí mật liên quan đến quá khứ u ám của gia đình này. Có thể… liên quan đến cả Trần Minh.
Tôi ngồi bên đống hồ sơ, run tay.
Trần Minh hỏi tôi làm sao.
Tôi quyết định… thử tin anh ta lần nữa.
“Mẹ anh đang giấu điều gì đúng không?”
Trần Minh lặng người.
Một lúc sau, anh thở dài, rồi rút ra một sự thật khiến tôi tê dại cả sống lưng.
“Sau khi anh tốt nghiệp… Mẹ bắt anh ký một 'thỏa thuận dưỡng lão'.”
“Trong đó ghi rõ: 60% thu nhập của anh phải nộp cho mẹ. Và bất kỳ khi nào Trần Tĩnh cần tiền, anh phải có trách nhiệm 'vô điều kiện' hỗ trợ.”
Tôi ngồi chết lặng.
Đây không phải "dưỡng lão".
Đây là khế ước nô lệ.
Đây là tờ giấy Vương Tú Phương dùng để trói con trai suốt đời vào cỗ xe nợ nần.
Và cũng là thứ bà ta từng ngày âm thầm quấn quanh cổ tôi, như sợi dây thừng ẩm mốc.
Tôi nhìn Trần Minh — người đàn ông tôi từng thương yêu.
Nhìn vào ánh mắt anh ta — vẫn đầy bất lực, vẫn nhu nhược, vẫn sợ hãi khi nói đến mẹ.
Chút dịu dàng cuối cùng trong tôi, vỡ tan không còn một mảnh.
Gia đình này… Không còn là nơi để quay về. Mà là một chiến trường — Và tôi, là người duy nhất không bị mù.
08
Tôi không còn có thể trông cậy vào Trần Minh nữa.
Không thể trông mong ở một người đàn ông bị mẹ dắt mũi suốt ba mươi năm mà không hề hay biết.
Tôi bắt buộc phải tự mình lần đến cùng sự thật.
Tôi gửi toàn bộ thông tin liên quan đến công ty nhận chuyển khoản 15.000 tệ mỗi tháng từ tài khoản Vương Tú Phương cho người bạn luật sư. Nhờ vài mối quan hệ, anh ấy nhanh chóng tra được kết quả.
“Đó là một bệnh viện phục hồi chức năng tư nhân ở ngoại ô. Khoản tiền đó là chi phí nội trú cố định hàng tháng cho một bệnh nhân thực vật.”
Bạn tôi còn gửi kèm cả hồ sơ bệnh nhân.
Khi nhìn thấy cái tên in đậm ở mục “Người bệnh”: Trần Kiến Quốc, tôi sững người, cảm giác như máu trong người lập tức đông lại.
Trần Kiến Quốc.
Cha ruột của Trần Minh.
Người mà Vương Tú Phương và tất cả họ hàng nhà họ Trần từng khẳng định chắc nịch với tôi rằng đã qua đời vì tai nạn từ khi Trần Minh mới mười tuổi.
Tôi run rẩy cầm điện thoại, tay không giữ nổi.
Không đợi thêm được một phút, tôi lái xe thẳng đến bệnh viện – một nơi nằm khuất sau hàng cây cao, khu phòng VIP yên ắng đến rợn người.
Qua lớp kính cách ly, tôi nhìn thấy ông – người đàn ông nằm bất động trên giường bệnh, mắt nhắm nghiền, da xám xịt, toàn thân đầy ống dẫn.
Trên bảng tên trước cửa:
Bệnh nhân: Trần Kiến Quốc Người liên hệ: Vương Tú Phương Quan hệ: Vợ
Tôi chết đứng.
Thế giới trước mắt như đổ sập, từng lớp từng lớp niềm tin bị bóc trần như vết thương mưng mủ.
Tôi không cần hỏi thêm gì nữa.
Tôi đã hiểu tất cả.
Vương Tú Phương – người đàn bà luôn miệng than thở “một mình gánh cả nhà” – thật ra chính là kẻ dựng nên màn kịch dối trá hoàn hảo nhất.
Năm xưa, sau vụ tai nạn, Trần Kiến Quốc rơi vào hôn mê.
Không chết, mà là sống thực vật.
Thế nhưng, thay vì cùng chồng gánh vác giai đoạn khó khăn nhất, bà ta lựa chọn vứt bỏ.
Mang theo con trai – Trần Minh – rời khỏi chồng cũ, tái hôn với người đàn ông sau này là cha Trần Tĩnh.
Và sau đó, bà ta rải tin khắp nơi rằng:
“Chồng cũ chết rồi.”
Bà ta đổi tên, xóa dấu vết, gạt sạch mọi khả năng truy ra sự thật.
Chỉ còn Trần Kiến Quốc – cha ruột của con trai bà ta, bị nhốt trong bệnh viện phục hồi chức năng, như một món đồ bị vứt lại phía sau cuộc đời bà.
Tôi lật lại hồ sơ: – Giấy tờ tái hôn. – Hợp đồng chăm sóc dài hạn với bệnh viện. – Các khoản chi cố định. – Hồ sơ nhập viện từ năm đó.
Tất cả đều khớp.
Tôi nghẹt thở.
Mỗi đồng tiền tôi đưa bà, mỗi bữa ăn thiếu chất tôi nuốt vào người, mỗi lần Trần Minh phải còng lưng “báo hiếu”… Tất cả, đều đang bị vắt ra để nuôi một phần tội lỗi mà họ không đủ can đảm đối mặt.
Chưa hết.
Sự nuông chiều mù quáng mà bà dành cho Trần Tĩnh, hóa ra không phải từ tình mẫu tử.
Mà là một cuộc đầu tư.
Bà ta muốn tạo thêm một “nguồn máu” thứ hai – một đứa con gái khác biết kiếm tiền, biết hi sinh, để bà có thể tiếp tục giấu tội lỗi đến tận lúc chết.
Nhưng bà không ngờ – Trần Tĩnh lại là kẻ biết nắm thóp.
Cô ta biết cha ruột của anh trai vẫn sống. Biết Vương Tú Phương đang che giấu. Và biết chính mình là quân cờ dự phòng.
Vậy là cô ta tận dụng. Moi tiền. Mượn danh “con cưng”. Lợi dụng mặc cả tình thân.
Một ván cờ máu lạnh. Một gia đình đen tối. Một sự thật thối rữa.
Tôi mang tất cả tài liệu về nhà.
Trần Minh vừa thấy mặt tôi, đã chạy ra. Anh thấy tôi thất thần, hốt hoảng hỏi:
“Uyển, em sao vậy?”
Tôi không trả lời.
Chỉ lặng lẽ lấy từng tờ tài liệu, đặt trước mặt anh.
Khi ánh mắt anh dừng lại ở tờ đầu tiên – hồ sơ bệnh nhân với cái tên Trần Kiến Quốc, tôi thấy rõ… đôi môi anh cứng lại.
Run lên.
Không phát ra nổi âm thanh.
Anh cầm tờ giấy, nhìn đi nhìn lại.
Đôi tay nắm chặt như muốn bóp nát cả quá khứ.
“Đây là gì?”
Tôi nhìn anh.
“Là cha ruột anh.”
“Ông ấy… vẫn sống.”
