Tôi cúi nhẹ đầu, ngữ điệu chuyển từ mềm sang bén như d.a.o rọc giấy:
“Anh Trần à, chẳng phải anh đòi chia đôi tất cả sao?”
“Chi tiêu đã tách, thì trà chiều này… tự anh lo. Tôi không có nghĩa vụ tiếp đãi kẻ từng đòi chia tiền điện với mình.”
Không gian quán trà tĩnh lặng như c.h.ế.t.
Mặt Trần Kiến Quân từ đỏ sang tím, rồi tái mét. Giống như bị đ.ấ.m một cú ngay giữa trán mà không kịp né.
Ánh mắt khách xung quanh như d.a.o nhỏ lia tới — giễu cợt, soi mói, xấu hổ giùm.
Trương Nhã thì cứng họng như cá hấp, mặt méo như bị rút filler.
Cuối cùng, chân lý “đã gọi là chia đôi thì tự trả tiền” khiến Trần Kiến Quân run rẩy rút điện thoại, quét mã thanh toán trong căm phẫn nghẹn ngào.
Cảnh tượng đó — tôi nhìn mà thấy… sướng đến tận chân răng.
Đó là lần đầu tiên tôi đối đầu chính diện với ông ta.
Và tôi — toàn thắng.
Cú bẽ mặt trong lần “chạm trán” đầu tiên khiến Trần Kiến Quân câm như hến suốt một thời gian.
Nhưng trời đâu để người ngu được yên, nghiệp tới nhanh hơn tốc độ gió.
Cô “bạch nguyệt quang” Trương Nhã – người đàn bà đã ly hôn, kéo theo thêm một đứa con riêng như gánh nợ đời, ngày nào cũng bám dính lấy ông ta, miệng ong ong:
“Anh Kiến Quân à, cho con em đi du học nhé, bên đó môi trường tốt lắm…”
Vì sĩ diện, vì muốn chứng tỏ bản lĩnh “đàn ông có năng lực”, Trần Kiến Quân vỗ n.g.ự.c cái đùng:
“Không thành vấn đề! Học phí, đặt cọc, ăn ở… anh lo hết!”
Một câu nói làm màu trị giá… nửa tỷ.
Khổ nỗi, cái ví “đàn ông bản lĩnh” ấy sau thời gian tiêu xài hoang phí cộng thêm cú “trà chiều tám ngàn tám” trước đó, giờ đã khô hơn sa mạc.
Thế là, ông ta bắt đầu đảo mắt săn mồi, và con mồi quen thuộc nhất — là tài sản của tôi.
Ông ta nhắm ngay vào căn “nhà đầu tư” năm xưa — căn hộ trong khu trường học trọng điểm mà ông ta năn nỉ ỉ ôi tôi dùng tiền mẹ để lại mua cho bằng được.
Ông ta luôn miệng tự hào: “Đó là nhờ tầm nhìn chiến lược của tôi.”
Ha, tầm nhìn ếch ngồi đáy giếng, giờ lại định bán đi để nuôi con người ta.
Ông ta hăm hở liên hệ môi giới.
Nhưng đời vốn không như phim.
Bên môi giới kiểm tra xong, giọng vẫn nhẹ nhàng nhưng câu nói như tát thẳng vào mặt:
“Xin lỗi anh Trần, căn hộ đó chỉ đứng tên chị Lâm Vãn. Anh không có quyền giao dịch.”
Trần Kiến Quân sững người, đổi đại lý, gọi mấy chỗ khác — kết quả vẫn như cũ.
Thậm chí, một nhân viên môi giới tốt bụng còn khẽ hạ giọng nói nhỏ:
“Chị Lâm có ghi chú rõ trong hệ thống rồi, căn hộ này cấm mọi hình thức bán hoặc thế chấp.”
Và thế là, vị “ông chồng mẫu mực” năm xưa lần đầu trong đời thật sự biết thế nào là hoảng loạn.
Chiều hôm đó, tôi đang tiếp khách trong quán trà thì cửa bật mở.
Trần Kiến Quân xông vào như bò điên, mặt đỏ gay, mắt trợn ngược.
“Lâm Vãn! Cô muốn gì hả?! Căn nhà đó tôi quyết định mua, sao lại thành của riêng cô?!”
Cả quán im bặt.
Khách ngồi uống trà đều quay lại nhìn — mà tôi vẫn thong thả, nhấp thêm một ngụm trà, rồi rút điện thoại, bấm gọi thẳng cho luật sư.
Mười phút sau, Vương Hạo — luật sư riêng của tôi — xuất hiện.
Một người đàn ông dáng cao, giọng điềm đạm, nụ cười lịch thiệp nhưng khí thế đủ khiến người khác im miệng.
Anh mở cặp, lấy ra một xấp giấy, đặt ngay trước mặt Trần Kiến Quân.
“Anh Trần, đây là văn bản xác nhận tài sản do cô Lâm Vãn ủy quyền cho tôi chuyển đến anh.”
“Trong này liệt kê rõ những tài sản mà anh gọi là ‘tài sản chung’ — gồm biệt thự anh đang ở, chiếc Mercedes anh lái, và căn hộ anh định bán.”
“Tổng cộng 17 bất động sản. Tất cả đều là tài sản cá nhân trước hôn nhân, thuộc quyền sở hữu hợp pháp của cô Lâm Vãn.”
“Về mặt pháp lý, anh không có quyền gì trong đó cả.”
Không khí tĩnh lặng.
Chỉ nghe thấy tiếng giấy sột soạt trong tay ông ta — và tiếng run cầm cập của chính ông ta.
“Không thể nào! Giả! Hai người cấu kết với nhau lừa tôi!”
Trần Kiến Quân phát điên thật sự.
Ông ta lao về nhà, lục tung ngăn tủ, moi từng kệ hồ sơ, hy vọng tìm thấy một quyển sổ hồng mang tên mình.
Kết quả?
Không có.
Không hề có.
Cả đời này cũng không có.
Đường bán nhà bị chặn, ông ta quay sang định rút tiền bằng thẻ phụ.
Những chiếc thẻ tín dụng đứng tên tôi, từng là “nguồn sống thứ hai” của ông ta.
Nhưng khi quẹt thẻ ở trung tâm thương mại, nhân viên mỉm cười chuyên nghiệp:
“Xin lỗi anh, thẻ này đã bị hủy rồi ạ.”
Ông ta thử hết thẻ này đến thẻ khác — kết quả như nhau.
Tài khoản bị khóa, tiền bị cắt, sĩ diện bị băm nát.
Lời hứa “để anh lo hết” giờ thành cú tát giáng thẳng vào mặt trước mặt người tình.
Còn Trương Nhã? Cũng chẳng hiền lành gì.
Tối hôm đó, cặp đôi trời đ.á.n.h ấy cãi nhau như hai con ch.ó mực.
Trương Nhã gào thẳng mặt ông ta:
“Anh chỉ giỏi ba hoa! Năng lực thì không, mồm mép lại lắm trò! Cả đời chỉ biết dựa hơi vợ!”
Còn ông ta thì mất lý trí, lần đầu tiên vung tay tát luôn “bạch nguyệt quang” của mình.
Nghe nói, cái tát ấy mạnh đến mức son trôi khỏi mặt cô ta luôn.
Nhưng người khổ đâu chỉ có ông ta — mà còn cả “cục cưng vô dụng” Trần Hạo.
Cậu ta làm ở một doanh nghiệp nhà nước, công việc nhẹ nhàng, lương cao, phúc lợi đầy đủ — luôn coi đó là niềm tự hào, là “thành tựu cá nhân.”
Cậu ta nào biết, cái chức đó là chú Lý – cấp dưới thân tín cũ của ba tôi – nể tôi mà sắp xếp.
Tôi chỉ gọi một cuộc.
Không khóc, không than, không kể lể.
Tôi chỉ thuật lại toàn bộ những gì đã xảy ra trong bữa tiệc sinh nhật năm đó.
Từng chữ, từng câu, không thêm bớt.
Bên kia điện thoại, chú Lý im lặng rất lâu, giọng trầm xuống:
“Vãn Vãn, con chịu quá nhiều rồi. Phần còn lại… để chú xử lý.”
Hôm sau, Trần Hạo nhận quyết định điều động.
Từ phòng kinh doanh cốt lõi của tổng công ty — bị điều về kho hàng ngoại ô.
Chức vụ: nhân viên quản lý vật tư.
Tiền thưởng, phúc lợi, trợ cấp — bay sạch.
