Tiếng đập cửa càng lớn, kèm tiếng chửi chát chúa:
“Hôm qua còn to gan dội nước người ta, giờ giả chết à? Nhà họ Lâm không chứa loại con dâu vô phép tắc như mày!”
Lâm Cường cau mày khó chịu, nhưng vẫn yếu ớt:
“Tình Tình, em… em dậy làm chút đi. Mẹ anh thế đấy, nhịn tí cho êm…”
Tôi nhìn anh ta, lòng lạnh đi nửa phần.
Đây là người tối qua hứa hẹn sao?
Tôi im lặng thay đồ, mở cửa. Mẹ chồng đứng chống nạnh, ánh mắt đầy khinh khỉnh. Sau lưng bà ta, cha chồng và anh chị chồng đứng xem kịch.
Tôi nói điềm tĩnh:
“Mẹ à, theo quy củ nhà họ Tô, sáng ngày đầu sau cưới, là chồng và nhà chồng phải chuẩn bị bữa sáng để chào đón con dâu mới. Mẹ thích nói chuyện quy củ, thì nên theo quy củ nhà con trước chứ?”
Mẹ chồng sững người, rồi hét:
“Con nói cái gì hả? Ở đây họ Lâm, phải theo nhà Lâm! Đi nấu ngay!”
Tôi nhướng mày:
“Quy củ nhà Lâm là bắt nạt con dâu à? Tôi không chấp nhận.”
Tôi đi thẳng vào bếp. Bà ta tưởng tôi nghe lời, liền cười đắc chí.
Nhưng ngay sau đó, tôi xách từ góc bếp ra cái xô đỏ và chậu rửa chân hôm qua.
Tôi pha nửa xô nước ấm. Rồi, trước con mắt kinh hãi của cả nhà, tôi xách xô bước ra sân.
Con chó vàng giữ cửa nằm đó. Tôi múc một chậu nước, rót nhẹ vào bát ăn của nó, vuốt đầu:
“Ngoan, uống tí nước trước khi ăn nhé.”
Sau đó, tôi đứng dậy, xách phần nước còn lại, nhìn quanh một lượt — ánh mắt lạnh lẽo quét qua cả nhà, cuối cùng dừng lại ở Lâm Cường.
“Anh thấy chưa? Ở nhà họ Lâm, con dâu mới không bằng một con chó.
Nhưng ở nhà họ Tô, ai kính tôi một thước, tôi kính lại một trượng.
Còn ai động vào tôi—”
Tôi dừng lại, hất nốt nửa xô nước xuống giữa sân, nước bắn tung tóe.
“—tôi cho họ không bằng chó!”
Mặt mẹ chồng tím tái như gan heo, run lên bần bật:
“Mày… mày là đồ sao chổi! Lâm Cường! Mày nhìn xem nó đối xử với mẹ mày thế nào?! Ly hôn! Phải ly hôn ngay hôm nay!”
Lâm Cường run rẩy, lúng túng nhìn tôi rồi nhìn mẹ. Miệng ấp úng:
“Mẹ… Tình Tình không cố ý đâu, mẹ bớt giận…”
“Bớt giận?!” Mẹ chồng quát, nước bọt văng tung tóe: “Mày là đồ bất hiếu! Nó dội nước cả nhà, mắng chúng ta không bằng chó, mày còn không dám hé răng! Nuôi mày uổng phí!”
Bà ta vừa chửi vừa đấm ngực khóc lóc:
“Trời ơi! Tôi gây tội gì mà cưới phải con dâu phá nhà này thế này!”
Chị dâu đứng cạnh chen lời mỉa mai:
“Em dâu à, chị nói thật, tính em nóng quá. Dù sao mẹ cũng là trưởng bối, sao em dám—”
Tôi cắt lời thẳng thừng:
“Chị dâu, nghe nói chị hồi mới cưới cũng từng bưng nước rửa chân? Bưng bao nhiêu năm? Giờ lên chức làm mẹ chồng, thấy người khác chịu nhục như mình, trong lòng vui chứ? Cái ‘tình anh em’ của chị là thế à — cùng nhau bắt nạt em dâu mới sao?”
Chị dâu đỏ mặt, nghẹn lời. Anh chồng chỉ quay đi, giả vờ không thấy.
Tôi không buồn nói thêm. Quay vào phòng, bắt đầu thu dọn hành lý.
Lâm Cường chạy theo, nắm vali tôi:
“Tình Tình, đừng… mẹ anh chỉ nóng tính thôi, để anh nói mẹ—”
“Buông ra.”
Giọng tôi lạnh, cứng như thép.
“Đừng cãi nữa, anh xin em… Mới ngày thứ hai, hàng xóm nhìn thấy cười chết mất…”
Tôi bật cười khẩy:
“Cười? Từ lúc anh bắt tôi bưng nước rửa chân, chúng ta đã là trò cười rồi.
Tôi đã cho anh cơ hội. Nhưng anh chỉ biết nhẫn nhịn, dĩ hòa vi quý.
Cả nhà ai cũng có thể giẫm lên tôi, còn anh – người gọi là chồng tôi – chỉ đứng nhìn, thậm chí còn đưa dao cho họ.
Cuộc sống thế này, tôi chịu một ngày cũng đủ rồi.”
Tôi kéo khóa vali, dứt khoát.
“Không phải đâu, Tình Tình, anh yêu em mà…”
“Yêu?” Tôi bật cười chua chát, nhìn anh ta đầy khinh bỉ: “Tình yêu của anh là bắt tôi bưng nước rửa chân cho tám người sao? Lâm Cường, tình yêu của anh rẻ rúng và bẩn thỉu đến phát tởm.”
Tôi xách vali đi thẳng, không ngoái đầu lại.
Mẹ chồng vẫn gào ngoài sân:
“Cho nó đi! Đi rồi đừng vác mặt về nữa! Xem nó có giỏi được mấy ngày!”
Tôi chẳng dừng bước, đi thẳng ra khỏi cổng nhà họ Lâm, để lại sau lưng một đống hổ lốn phong kiến thối nát.
Tôi về nhà mẹ đẻ. Ba mẹ nghe xong câu chuyện, tức điên.
Ba tôi muốn lập tức sang nhà họ Lâm tính sổ, nhưng mẹ tôi kéo lại.
Bà ôm tôi, vừa giận vừa thương:
“Ly hôn! Phải ly hôn! Ở đó thêm một ngày là chịu tội thêm một ngày! Con gái mẹ không sinh ra để bị người ta hành hạ!”
Tôi liên hệ ngay luật sư, chuẩn bị thủ tục ly hôn. Đồng thời lấy lại căn hộ nhỏ tôi mua trước khi cưới, vốn cho thuê, giờ dọn về ở tạm.
Lâm Cường đến tìm tôi mấy lần, gọi hàng trăm cuộc điện thoại.
Từ xin lỗi, cầu xin, đến trách móc, đổ lỗi.
“Tô Tình, em phải đến mức này sao?”
“Tô Tình, em phải thế sao? Chỉ vì chuyện nhỏ như thế mà đòi ly hôn à?”
“Mẹ anh tuổi cao, suy nghĩ cổ hủ, em nhường bà chút thì chết ai đâu?”
“Giờ họ hàng, bạn bè đều biết chuyện rồi, anh mất hết mặt mũi rồi đó!”
“Em quay về đi, mình sống tử tế, anh đảm bảo mẹ sẽ không làm khó em nữa, được không?”
Thấy tôi vẫn cứng rắn, anh ta mặt đỏ tía tai, chuyển sang gào thét:
“Tô Tình, đừng có mà không biết điều!
Cô tưởng mình là tiên nữ chắc? Tôi nói cho cô biết — Cái hôn nhân này, không phải cô muốn bỏ là bỏ được đâu!”
Tôi lạnh giọng:
“Anh định làm gì?”
“Làm gì à?”
Anh ta cười khẩy: “Muốn ly hôn thì được — trả lại toàn bộ sính lễ và vàng cưới!
Một xu cũng không được thiếu!
Còn nữa, cưới xin, tiệc tùng, sửa nhà — nhà tôi bỏ ra bao nhiêu tiền, cô phải bồi hoàn hết!
Không trả? Tôi kéo dài vụ này cho cô chết luôn!”
Tôi thật không ngờ, Lâm Cường lại lộ ra bộ mặt hèn hạ đến thế.
Nói không buồn là giả, nhưng điều đó càng khiến tôi quyết tâm ly hôn.
“Lâm Cường,” tôi bình tĩnh nói, “Sính lễ là 68.000 tệ, ba mẹ tôi còn bỏ thêm 100.000 mang về làm vốn cho hai vợ chồng, tiền đó đến giờ vẫn nằm trong tài khoản chung, tôi chưa đụng một xu.
Vàng cưới thì cất trong két nhà anh, tôi chưa lấy đi dù chỉ cái hộp.
Còn tiền tiệc cưới, nhà anh thu phong bì mừng đủ để bù lại.
Sửa nhà? Nhà đó đứng tên bố anh, tiền sửa cũng nhà anh bỏ ra. Liên quan gì đến tôi?
Muốn kiếm cớ moi tiền thì cũng nói cho hợp lý một chút.”
