Lúc đi ngang cửa hàng LV, tôi thấy cái túi tote mà tôi từng “ghim trong tim” suốt 3 tháng. Nhân viên vừa bước ra chào, tôi đã xoay người bỏ đi.
Thay vào đó, tôi rẽ sang bên kia đường, vào cửa tiệm nhỏ mua chiếc túi vải rẻ tiền giá 25 tệ. Khi cầm nó trên tay, vải thô ráp, đường chỉ không đều — nhưng cảm giác lại vững vàng lạ lùng.
Hóa ra, tự do là cảm giác không cần phải dùng đồ hiệu để chứng minh mình xứng đáng.
Buổi tối, tôi trang điểm nhẹ nhàng nhưng cố tình vẽ thêm quầng thâm dưới mắt, tạo vẻ mệt mỏi, phờ phạc.
Vừa mở cửa ra, mùi dầu mỡ từ bếp hòa với tiếng gõ bàn phím của Lý Tiểu Bảo khiến tôi muốn nôn.
Trần Thanh Phong chạy ra, làm bộ lo lắng:
“Em mệt lắm phải không?”
Tôi không nói, chỉ im lặng ngồi xuống.
Chưa ai kịp gắp miếng cơm nào, tôi bật khóc như thể vừa bị đập nát cả cuộc đời:
“Tổng giám đốc Trương — đối tác lớn — muốn tôi đi công tác với ông ta ba ngày ‘khảo sát dự án’. Về sẽ ký hợp đồng lớn. Sếp gợi ý nếu chốt được sẽ thưởng riêng 100 ngàn. Tôi từ chối. Ông Trương xé hợp đồng ngay tại chỗ, sếp dọa đuổi việc, bắt tôi bồi thường cả thiệt hại.”
Câu chuyện tôi đã chuẩn bị sẵn từng chi tiết.
Mẹ tôi rít lên như bị cắt cổ:
“Cái gì? Một trăm ngàn mà mày từ chối vì chút sĩ diện hả? Mày tưởng có giá lắm à? Cái nhà này sắp bán mẹ nó đi vì sính lễ của thằng em, mà mày còn bày đặt thanh cao?”
Lý Tiểu Bảo đập điện thoại rầm một phát:
“Chị tưởng mình là ai? Vợ em mới bỏ đi! Cái đám cưới đổ vỡ này là tại chị! Giờ còn ngồi đó khóc cái nỗi gì?!”
Bố tôi run run châm điếu thuốc, chưa kịp hút thì mẹ tôi trừng mắt:
“Tiểu Uyển làm đúng…”
“Đúng cái đầu ông ấy!” — mẹ tôi hét, đập đũa chát xuống bàn.
“Tất cả là tại ông! Nuôi ra cái giống con gái có mắt mà không tròng, nghèo rớt mồng tơi mà làm như quý tộc!”
Cha tôi cúi đầu không nói, lén lút dúi vào tay tôi mấy tờ tiền lẻ nhàu nát.
“Ăn cơm đi con, đừng nhịn nữa…”
Tiền còn chưa ấm tay thì mẹ tôi vung tay gạt sạch:
“Cất! Để đó mua thuốc cho Tiểu Bảo, con trai người ta còn cưới vợ, không phải để đứa con gái vô dụng này tiêu phá!”
Trần Thanh Phong ngồi kế bên, nắm tay tôi, giọng trầm ấm:
“Tiểu Uyển, anh ủng hộ em. Việc mất thì tìm lại được. Chứ mất đi sự tôn nghiêm… là không còn gì cả.”
Tôi nhìn anh, cười mỉm. Nhưng câu nói trên diễn đàn cứ văng vẳng trong đầu:
“Tạo ra khủng hoảng, xem ai giúp bạn giải quyết vấn đề — và ai chỉ muốn xử lý bạn cho xong chuyện.”
Tối đó, khi anh tiễn tôi về căn hộ, tay khoác vai tôi, miệng vẫn nhả ra mấy lời "rút ruột rút gan":
“Anh ủng hộ em thật mà, nhưng sếp em là loại không vừa. Anh sợ họ sẽ làm căng, đến lúc đó… em gồng nổi không? Em mất việc rồi, áp lực từ nhà cũng lớn nữa. Anh chỉ lo tương lai mình khó khăn…”
Từng câu từng chữ, nghe thì lo lắng mà toát ra mùi trách móc.
“Thực ra, nếu em chịu nhún một chút… Chỉ cần làm ra vẻ đồng ý, lấy được tiền rồi nghỉ luôn cũng được. Giữ thể diện mà làm gì, giờ thì sao? Tiền đặt cọc nhà lại trôi theo nước.”
Tôi ngước lên, giọng nhẹ như lông hồng nhưng lạnh như băng đá:
“Anh đang dạy tôi cách bán rẻ bản thân đấy à?”
Anh lập tức lảng ánh mắt đi:
“Anh chỉ nói là… phải linh hoạt. Tình hình mình không khá giả gì. Em làm quá lên như vậy, ai gánh hậu quả? Sau này em thất nghiệp, anh gánh hết chắc?”
Ừ, câu trả lời rõ ràng quá rồi.
Gọi là "ủng hộ" mà thực chất là trách tôi không biết "hi sinh" để phục vụ kế hoạch mua nhà của hai ta.
Ba ngày sau, tôi đăng ảnh “giấy yêu cầu bồi thường 300 ngàn” — bản giả tôi dày công photoshop — vào nhóm chat "Gia đình hạnh phúc".
“Mẹ ơi, công ty kiện con đòi ba trăm ngàn!”
Chưa đầy một phút sau, tin nhắn thoại 60 giây từ mẹ tôi văng ra, gào như quỷ nhập:
“Lý Tiểu Uyển! Mày muốn moi tim móc gan tao luôn cho đủ tiền hả?! Không có tiền thì bán máu đi! Ba trăm ngàn! Mày tưởng rơi từ trên trời xuống à? Lúc người ta gợi ý ngon lành thì không chịu, giờ thì ráng mà gánh hậu quả!”
Ngay sau đó, Lý Tiểu Bảo lẳng lặng rời nhóm.
5 phút sau, mẹ nhắn riêng:
“Bạn gái em mày biết chuyện rồi, nó bảo nhà mình là cái hố phân không đáy. Tao cấm mày liên lạc với nó, đừng phá nát đám cưới của em mày!”
Tôi vẫn thử gọi cho mẹ, giọng tôi run rẩy, nghẹn ngào như thể đang đứng bên bờ vực:
“Mẹ ơi… con thật sự cùng đường rồi… Mẹ giúp con với… cho con mượn một ít thôi, con thề sẽ trả…”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây, rồi tôi nghe tiếng thì thầm rõ mồn một:
“May mà né được! Nhanh đổi tên con nhỏ đó trong WeChat, đừng để bạn gái mày thấy! Loại ôn dịch đó mà dính vô thì coi như bỏ!”
Mẹ tôi thở dài, còn lẩm bẩm:
“Lẽ ra ngày xưa phải ép nó học sư phạm cho tử tế, giờ rước lấy cái nghiệp…”
Rồi bà quay lại gào vào điện thoại:
“Không có tiền! Biến đi mà kiếm thằng bạn trai mày! Tao không đẻ ra mày để nuôi tội nghiệp đâu!”
Tut… Tut… Tut…
Điện thoại ngắt, màn hình đen sì.
Tôi đứng lặng. Mắt đầy nước, nhưng lòng thì trống rỗng đến mức khô cả tuyến lệ.
“Gia đình” ấy, chỉ tồn tại khi tôi còn tiền.
Tối hôm đó, tôi đến tìm Trần Thanh Phong, nhào vào ngực anh, nức nở:
“Em làm sao bây giờ… 300 ngàn… em không có… em phải vào tù hả anh…”
Anh cứng đờ, gượng vỗ vai tôi như vỗ trống:
“Haizz… đúng là đen đủi. Em thì mất việc, nhà em thì loạn, mẹ em thì điên. Anh chẳng biết nói gì nữa… chắc phải hoãn chuyện nhà lại rồi.”
Tôi rấm rứt hỏi:
