Cảnh sát nhìn ông ta, ánh mắt hiện rõ một tia châm biếm lạnh lẽo: “Người lái xe cố tình chặn đường đã được xác nhận — chính là Lý Quốc Hoa, con trai của Lý Đại Trụ và Chu Quý Lan.” “Cái gì?!” Giọng Trương Vĩ vọt cao tám độ: “Lý Quốc Hoa?! Chính hắn chặn xe cứu thương?! Hắn chặn xe cứu mẹ ruột và con trai mình à?!” “Vì cái gì chứ?! Đó là máu mủ ruột thịt của hắn mà!” Cảnh sát lạnh nhạt đáp: “Camera hành trình cho thấy hắn ra khỏi nhà lúc 9 giờ tối hôm qua, đến một câu lạc bộ giải trí, đến 7 giờ 20 sáng nay mới rời đi. Lúc đó hắn hoàn toàn không biết trong nhà đã xảy ra chuyện, chặn xe cứu thương đơn giản chỉ vì muốn gây sự.” Trương Vĩ nghiến răng: “Con súc sinh này!” Rồi lại buông tiếng cười khô khốc đầy cay đắng: “Nhưng mà… chuyện này rốt cuộc là cái gì thế này…” “Cha thì bị con dâu giết, mẹ thì chết vì chính con trai chặn đường cứu hộ…” “Đây chẳng phải… chẳng phải cả nhà đều bị trời phạt sao?!” Khuôn mặt Trương Vĩ méo mó, vừa kinh hãi vừa hả hê, cuối cùng chỉ còn lại một nét cười chua chát. Cảnh sát đứng dậy, khẽ thở dài, nói bằng giọng như than: “Giờ thì không cần sống tiếp nữa đâu.” Trương Vĩ sững sờ ngẩng lên. “Ý anh là…” “Lý Quốc Hoa cùng vợ là Vương Hải Yến,” cảnh sát nói chậm rãi, “sáng nay lúc 8 giờ 12 phút, tại ngã tư đường Kiến Thiết và Triều Dương, do cả hai cùng chạy quá tốc độ và lái xe liều lĩnh, đã xảy ra vụ va chạm chính diện thảm khốc.” “Hai người… chết tại chỗ.” Căn phòng chìm trong tĩnh lặng. Chỉ còn lại hơi thở nặng nề và hỗn loạn của Trương Vĩ. Một lúc lâu sau, ông ta mới khàn giọng hỏi: “Chết… hết rồi?” “Vợ chồng họ… đâm nhau mà chết à?!”
14 “Đúng vậy,” cảnh sát gật đầu, “chúng tôi đã tra nhật ký cuộc gọi của hai người.” “Cuộc gọi cuối cùng của Lý Quốc Hoa là do vợ hắn — Vương Hải Yến — gọi đến, lúc 7 giờ 53 phút sáng, chắc là báo tin cha hắn đã qua đời.” “Sau thời điểm đó, camera giao thông ghi lại cảnh hắn vượt tốc độ, vượt đèn đỏ, lao thẳng về hướng bệnh viện thành phố.” “Cuộc gọi cuối cùng của Vương Hải Yến là từ nhà 301 trong khu, vào lúc 7 giờ 55 phút. Người này xác nhận rằng đã gọi cho cô ta để báo tin con trai và mẹ chồng gặp nạn.” “Đồng nghiệp trong bệnh viện nói, cô ta nghe xong điện thoại thì sụp đổ hoàn toàn, chẳng nói chẳng rằng, chạy thẳng xuống hầm xe.” “Có lẽ là muốn về nhà nhìn con lần cuối.” “Cả hai đều bị cú sốc quá lớn, mất kiểm soát, vượt tốc độ, vượt đèn đỏ — rồi…” Vị cảnh sát khựng lại, giọng ông ta trĩu nặng thương cảm: “…va chạm chính diện.” Một gia đình năm người, toàn kẻ ác. Lý Đại Trụ — chết vì chính cây lạp xưởng tẩm độc do mình làm ra. Chu Quý Lan — chết vì bị chính con trai cản đường xe cứu thương. Đứa cháu nhỏ — chết vì chiếc thang máy mà bà nội ngày nào cũng cố tình kẹp cửa, khiến nó rơi tự do. Lý Quốc Hoa — sau khi chặn xe cứu thương, nghe tin cha chết, mất lý trí, phóng xe điên cuồng đâm vào vợ. Vương Hải Yến — kẻ vô năng, vì giết nhầm cha chồng, lại nhận tin con chết, lái xe lao đi và cùng chồng chết chung. Một chuỗi tử vong khép kín — từng mắt xích đều do chính tay họ rèn nên. Mỗi ác niệm gieo ra, đều kết thành quả báo, hủy diệt chính bản thân họ. Kẻ duy nhất chịu thiệt mà vẫn còn sống — chỉ có người tài xế trước mặt, Trương Vĩ. Mất trắng… bảy trăm tệ tiền vá xe. Trương Vĩ vẫn chưa hoàn hồn, đầu óc rối bời. Cảnh sát vỗ nhẹ vai ông ta, giọng an ủi: “Được rồi, đồng chí Trương Vĩ.” Họ đứng lên, trở lại vẻ công vụ nghiêm túc: “Chúng tôi đã nắm được tình hình, cảm ơn sự phối hợp của anh.” Trương Vĩ ngơ ngác, lau mặt, rồi ngượng ngập bắt tay lại: “…Không có gì. Vì nhân dân phục vụ mà.”
15 Cửa phòng 1201 mở ra. Tôi vẫn giữ nguyên tư thế rình rập, thu mình trong bóng tối bên cạnh trụ cứu hỏa. Vừa quay đầu lại, đã chạm phải ánh mắt của viên cảnh sát trẻ. “Hử? Lại là mày à?” Tôi giật bắn, lông trên gáy dựng đứng. Viên cảnh sát trẻ bước lại, cười cười nói với đồng nghiệp: “Sư phụ, anh nhìn xem, lại là con mèo này.” Trong đôi mắt anh ta, tôi thấy rõ phản chiếu hình dáng mình — một con mèo nhỏ, bộ lông ướt sũng chưa kịp liếm khô, dính bết từng sợi vào thân. Tôi khẽ “khè” một tiếng, cảnh cáo:Con Người, tránh xa tôi ra. Bước chân họ quả nhiên dừng lại. “Nhưng con mèo này trông bị thương nặng lắm…” viên cảnh sát trẻ nói, “trong khu còn có lão già chuyên bỏ độc nữa, sao nó lại sống được nhỉ?” Anh ta lục lọi trong túi, móc ra một cây xúc xích, chìa đến trước mặt tôi. “Đừng có cho bừa!” Viên cảnh sát lớn tuổi quát khẽ, vung tay gạt đi. “Cậu không nghe nói sao — mèo có chín mạng…” “Thầy à,” người trẻ nhíu mày, “sau năm Kiến Quốc rồi, đừng nói chuyện thành tinh nữa, mê tín quá rồi đấy.” Người cảnh sát già hừ một tiếng: “Sau khi chứng kiến chuyện của cái nhà năm người này, cậu còn dám nói không tin à?” “Thiện có thiện báo, ác có ác báo… không sớm thì muộn thôi.” Tiếng chân họ xa dần.
16 Phải. Thiện ác cuối cùng đều có báo. Năm người ấy, chết đến sạch — từng mạng, từng mạng, từng mạng, từng mạng. Mà với tôi… có can hệ gì đâu? Tôi chỉ là một con mèo nhỏ, vô tội mà thôi. Tôi vươn mình duỗi một cái, lắc lắc đuôi, ngậm lấy cây xúc xích, đặt nhẹ trước cửa 1201. Coi như chút quà cảm ơn người từng bênh vực tôi. Rồi tôi nhún người, phóng vào đám cây xanh. Đã đến lúc… đi tìm mẹ và em gái rồi. (Hết)
